Московский Купидон

Наш Купидон - не статный и красивый,
Не пылкий юноша, держащий лук и стрелы,
Но тип бескрылый, мелкий, суетливый,
Сосущий сигаретку то и дело.

И взгляд его как правило прикован
Не к девушкам (ему до них совсем нет дела),
А к яркому экрану телефона,
Ему он заменяет лук и стрелы.

И если Купидон до нашей эры,
Как Бог любви всегда был римским чтим народом,
То современный, по своим манерам
Скорее бес, который мимоходом

Внимание порою уделяет
Вопросам эроса, влюблённости, влеченью…
Но вместо стрел всё время отправляет
На сайт знакомств такие сообщенья:

«Я, Игорь, романтический мужчина.
Шатен. Чуть старше средних лет. Почти не пью.
Ищу свою вторую половину,
Имея цель любить, создать семью».

На сообщение откликнулись: «Принцесса.
Приятна и умна. Спокойна по натуре…».
Как выяснится позже – поэтесса.
Страдает от депрессии и дури.

А он – лишённый напрочь романтизма,
Циничный, злой, паршив, как старый кот облезлый,
И между пьянством и алкоголизмом
Баланс найти пытался. Бесполезно!

И повстречались на Арбате в ресторане
В январский вечер (так они договорились),
И хоть при этом оба были пьяны,
Вглядевшись, протрезвели, прослезились;

Ни слова не сказавши, разбежались.
Он – срочно выпить. А она – стихи писать.
И больше никогда не повстречались.
А Купидон, курнув, улёгся спать…