Бессмысленный круг повторяю с начала,
И мысли печально ложатся на лист.
Слово за словом в безмолвии пало
Под шорох рассохшихся старых страниц.
Затылком я чувствую: смотрит устало,
Но снова целует то в лоб, то в висок.
Мне ночи бессонной смертельное жало
Впивается в сердце, как острый клинок,
Но боль не приносит, а дарит смиренье
Пред ликом божественных творческих сил.
Я не подчиняюсь, бал правят сомненья:
Неужто лишь мрак мне стихи приносил?
Нет, так не бывает – решает не муза.
Решает поэт, его сердце, душа,
И руки творят от такого союза,
На лист ровным почерком льются слова.
Бессмысленный круг повторяю с начала...
© Copyright: Чубарова Дарья, 2026
Свидетельство о публикации №126012201481
Свидетельство о публикации №126012201481
Рецензии