Рождение Поэта

Я тот, который вышел на свободу
Из недр непознанной Души.
Томительно тянулись в рабстве годы.
Из рабства выходить я не спешил.

Но, час пробил. И, взбунтовались чувства.
Луч света в царство тёмное проник.
И, находясь в экстазе безрассудства,
Ловил я фибрами Души этот прекрасный миг.

Время пришло безумных вдохновений
Зовущих подвиг в жизни совершить.
И, вот уже потенциальный гений
Уже не может потенциально в этом мире жить.

Мне не нужны лучи сверканья славы.
И, я готов уж променять свой маленький уют
На бескорыстное служенье идеалам,
Которые точку опоры людям создают.

И, всё во мне отчаянно клокочет.
И, хочется мне смертному взлететь.
Войти в меня пространство чувств не хочет.
Ведь я в него войти должен хотеть.

И, вот вошёл. И, приобрёл свободу,
Войдя в огонь из собственной Души.
В огне, конечно, не бывает броду.
Но, есть в огне величье Высших Сил.

И, я прошёл огонь, воду и трубы,
Которые мы медными зовем.
И, вот оно! Свершилось чудо!
Крещённое мистическим огнем.

Воскрес Поэт. И, вместе с ним погиб невольник чести.
У дуализма противоречий неизбежных больше нет.
И, видится  уже рожденье в земной смерти,
Когда во тьме вдруг возникает непонятный свет.

И, я, который вышел вдруг из рабства
В ряду событий на исходе своих дней.
В центре вниманья я внезапно оказался.
И, в апогее поэтических страстей.

И, Муза моя - находясь в своей природе.
Смеётся, меня пальчиком маня.
И, всё же хорошо, что в ночь ко мне она приходит
На склоне угасающего дня.

Люблю я пышное природы увяданье.
В багрец и золото одетые леса.
Не Пушкин, я, конечно. Но, моё вот подсознанье
Хочет увидеть в Пушкине любимого себя.

Хотя и нет сафьяновой тетради,
Которая у Пушкина была.
Но, я стихи пишу не славы ради.
А, просто так. Чтобы Душа цвела.

И, я, который в вечности не сгинул.
И, не ушел на незаслуженный покой.
Искал, но не нашёл я золотую середину
В Душе своей, которая была едва живой.

Но, возродился. Вышел я из рабства.
Из недр истерзанной своей Души.
В пространстве чувств я смертный оказался,
В которое войти едва хватило сил.

А, кто-то снова где-то колобродит,
Ища вслепую Ариадны нить.
Она меня в пространство чувств приводит,
Которое готов я с верностью любить.

Хоть грешным Душам все закрыты уж дороги,
Но, истина откроется в стихах.
И, вот родился, вышел из народа
Поэт, который сам себя создал.

И, с умиленьем смотрит на меня Природа,
Ища потерянный во времени свой идеал.
Действительно, я вышел из народа.
Но, вот народным я пока не стал.

Кричите на меня. Глумитесь и ругайте.
Последний шанс мне в жизни этой дан.
Поэт воскрес. И, вы об этом знайте.
Родившись - сам себя в себе он воссоздал.

Застыло в страшных муках вдохновенье
С упрёком искривлённом на лице.
И, воскресало истины мгновенье,
Как жизнь и смерть в кощеевом яйце.

Порок - не в жизни. Порок - он в наших душах.
Но, мы в себе пороков не хотим признать.
Воскрес поэт. Но, мало кто Поэта слушал.
И, мало кто Поэта смог понять.

Рождение Поэта происходит на пределе в беспределе
В пространстве чувств, в которое вошла его Душа.
Колокола там празднично звенели.
И, в будущее музыка колоколов церковных шла.

И, я который вышел на свободу
Из недр своей отчаянной Души.
Я сделал многое для русского народа.
Я подвиг в земной жизни совершил.

26-27.10.2024