Город, дождь и я

Фонарь над улицей застыл лимонным мёдом,
И дождь пунктиром шьёт ночную тишину.
Мир пахнет мокрым камнем и бетоном,
А я иду, толкая плечи в вышину.

Внутри — хмельная ясность и свобода,
Идей — на сто веков, и все — в упор.
Какая, к черту, разница — погода?
Когда я с городом веду масштабный спор.

Ещё никем не тронута дорога,
Ничей не вписан след в ночной покой.
Весь город ждёт единственного слога,
И весь он — мой. До капли, только мой.

Асфальт зеркальный отражает небо,
Все окна спят, зажато в сонный плен.
Им в душных снах не надобно и феба,
А я иду — на пике перемен.

Смотрю, как нежно небо затихает,
Сменив туман на призрачный атлас.
Там, за домами, утро набухает,
Готовя новый горизонт для нас.

Я пьян надеждой, дерзкой и красивой,
Что всё не зря: и этот дождь, и свет.
И жизнь бежит по венам дикой гривой,
Пока из луж рождается рассвет.

Так остро, чисто... Сердце мерит метко
Прохожих нет, лишь я и пустота.
И я рисую планов ясных сетку
В рассветном небе с чистого листа.

Земля искрит, рассвет уже на марше,
Синеет высь в оконных витражах.
И я стою — мудрее всех и старше,
С огромным миром в собственных руках.