Сам с собой

С каких уж пор, не помню я,
Живут во мне два разных "Я".
Один — весёлый идиот,
Другой — совсем наоборот.

Всем первый верит, всем открыт,
Второй посмотрит и молчит.
И первому задаст вопрос
Да так, что по спине мороз:

"А это надо? Что с того?
Ты правда любишь? Ты того?
В ней что, и правда, что-то есть,
Чтоб бросить спать, и пить, и есть?"

Что первый может возразить?
Как может первый объяснить?
Что да, что нет пути назад,
Что дорог голос, дорог взгляд.

В душе уже который год
И образ, и мечта живёт:
Обнять, прижаться и молчать,
Ни спрашивать, ни отвечать.

Второй вздохнул: "Да ты дурак!
За что ты мучаешься так?
Что в ней такого, расскажи,
В спор довод веский приложи!"

— Она красива.
— Что с того?
— Умна.
— И умных больше никого?
— Добра и ласкова.
— Постой! Уж это точно не с тобой!

Как объяснить ему, ну как,
Что дорога мне просто так?
За то, что есть! И что, Она!
И пусть в меня не влюблена.
За то, что я ночей не сплю.
За то, что... Да! Люблю, люблю!

И первый сник: "Всё! Я молчу!"

И прошептал второй: "Хочу.
Хочу я тоже так любить,
Что бы ни спать, ни есть, ни пить.
Хочу, чтоб грела жилы кровь.
Мечтаю испытать любовь."

Октябрь 2024.