Стучит по крыше дождь-зануда,
Как лектор в обществе, блин, «Знание».
И день прокис, как будто блюдо
В пустой столовой мироздания.
И в этой серости, короче,
Где дуб последний лист терял,
Я вдруг прочёл меж ваших строчек
Души прекрасной матерьял.
Пускай работа — геморрой,
И стол стоит, как мавзолей,
Но слог изящный, лёгкий ваш
Развеял скуку серых дней.
Так что хандру гоните прочь вы,
Ведь ночь пройдёт, и будет свет.
А я вам, может, между прочим,
Ещё сложу один сонет.
Осенний экспромт
© Copyright: Евгений Михайлович Закарадзе, 2026
Свидетельство о публикации №126012108473
Свидетельство о публикации №126012108473
Рецензии