Книга

В тишине, под сенью миртовой,
Читаю строки золотые:
Там и любовь, и гнев, и смех, и слёзы,
Судьбы причудливы, земные.
И душа, волнуясь, постигает
Тайны дальних стран и древних дней…
Так весь мир в напеве созерцает
Собранье всех судеб и страстей.

Но зачем в минувшем рыться?
Оглянись - и вот они, слова:
Перед нами - жизнь, как летопись,
В ветрах летит вовсю листва.
В ней - история без переплёта,
Горечь строк, не выведенных пером,
И любви сердечной позолота,
И разлуки терпкий, горький том.

Судьбы написанной иль принятой,
В ней - мысль, и страсть твоя, и слово.
Ты сам - её ваятель и владыка,
Вяжь новый узел из былого.
Взгляни на жизнь как на холсты,
Где линия отважится быть гуще,
Исправить боль, добавить бликов,
Скрепить разрывы по веленью чувства.
Лишь тот, кто ждёт указов свыше,
Пергамент свой вверит ветрам и водам…
Но разве ты уже не слышишь
В себе - гул времени и правящий им молот?

И вот он - дух. Не тень в забвеньи,
А Разум, бьющийся в тисках времён.
Ему нужна твоя хоругвь, пенье,
Чтоб стать собою, сбросив свой заслон.
Но знай: его ваятель - не рука,
А сам разлад, где спорят «нет» и «да».
И в этой вспышке, тягостной и странной,
Где прошлое на части рвёт гранит,
Рождается черта. И проступает лик.
И, капля пота, падает строка.
Так отчеканивай свой новый лик,
Взяв молот, пишущий века.