А мне они пока что ни к чему,
Свербит в душе зелёный перфоратор,
Мои стихи, я снова вас пишу,
Хотя мне вас наверное не надо.
Коплю, жую и вешаю как фрак,
На вешалку моментов безнадежных,
Распорота спина в нём и рукав,
Оторван, - всё на чучело похоже.
Но будет время, жизнь ведь жизни рознь,
Они мне смогут как-то пригодиться,
Здесь на земле или с землею врозь,
В него я поспешу принарядиться.
И эти, в нём, - безцельность и рванье,
Пойдут мне до нельзя, но верно - кстати,
И обратится всё моё "враньё",
В духовный скарб пропойцы и гуляки.
Они оценят, я им без тщеты,
Явлюсь роднейшим в мире человеком,
Ведь у меня не будет ни еды,
Ни выпивки а только фрак поэта.
Теперь всё это ввечеру пиша,
На вешалку слегка я озираюсь,
И кажется, - у чучела душа,
Является легонько поднимаясь.
Фрак
© Copyright: Михаил Грозненский, 2026
Свидетельство о публикации №126012107581
Свидетельство о публикации №126012107581
Рецензии