Купидон

Он всё парил, в сверканьи наготы,
Над усыплённым парком в зное летнем.
Он был в пыли, в разгаре суеты,
И в гуле ветра, и в порыве света.

Лицо с хитринкой, как у беса,
А за спиною акварель размыта.
И весь он – ветра колкий шорох, весть, повеса.
Колчан и лук его – часть реквизита.

И ведь не целил. Отпускал он наугад
Свой тонкий посвист в слякоть переулков.
И кто-то вдруг, споткнувшись, видел сад,
И сердце начинало биться гулко.

И луч стрелы из спутанных орбит
С его ладоней наводил порядок.
Он прорастал цветами из-под плит,
Он был как шум ночных колядок.

А мир вокруг не принимал его,
Как не вмещает душу облик тела.
Он был простой мальчишка – без него
Вся эта твердь останется без дела.

Всегда в пути смешной мальчишка,
Он — вестник неразрывной связи,
Причина страсти яркой. Вспышка!
Стрелок отменный златовласый.

Он не божок. Он трепет, воплощённый
В дрожащей тетиве на фоне дня.
И след его, в цементе заключённый,
Как поцелуй, что спорит с пламенем огня.