Ходил Буратино в Каире,
Средь сказок таинственных стран.
Погиб он... Не вольник в эфире
Отечества. Горький профан.
Я вижу: печальная база,
Искусство России в беде
Повесилось от Карабаса
На чёрной его бороде.
Не снять перед ним уж вовеки
Ни шляп, ни стальное перо.
Я вижу, как в ночь, до аптеки,
По улице ходом калеки,
Бледней фонаря вновь Пьеро.
Пропала, пропала Мальвина
Такой молодой — вот же боль!
И истина брошена в вина
И вдребезг у мыса Король...
На смерть Буратино 1936-2025 Настоящему искусству
© Copyright: Дмитрий Галушкин, 2026
Свидетельство о публикации №126012107263
Свидетельство о публикации №126012107263
Рецензии