Страсть или опыт

Какая ценность в страсти без поэзии? 
Без её тени, без игры, без предвкушений в тишине?
Как ощутить огонь, всю яркость пламени
Не зная, как он тлеет, как уступает сцену, темноте?


В чём смысл откинуть маски тем, на ком их не было? 
Как узнают они себя, не встретив двойника? 
Кто не носил зеркал — не видел их изящества, 
И не нашел иного, возможно, нового себя.


И фраза «будь тем кто есть», щекотная до коликов,
Кто ты такой, когда не пробовал иным побыть? 
Не в постоянстве мастерство, а в смене обликов, 
В умении одеть, снимать, в умении носить.


В чём сила слова дерзкого, того
кто не умеет и элегантно излагать? 
Тогда слова — клинок: без рукояти —
и ранят лишь его, 
Собою не владея, он дышит криком, и предпочтёт страдать.


И в чём желанность не одетой красоты, 
когда ты искушен как чёрт, узнав её без кожи и без мечты.
Не умолял сбросить шелка,
Не чувствовал, как ткань скользит, 
и горячеет кровь твоя, румянится щека.

А красота —  она ведь,  между этим:
 «ещё» «уже», и между «да» и «нет».
В игре дыханий, такте пальцев, в складке шёлка, 
в том, как ложится тень и свет,  между
«вопрос» «ответ»

Тогда и опыт — это красота,
Где собирал ты, только свежие фрагменты.
В себе, объединив их, больше прежнего огнем горя, ты новое встречаешь.
Без сожалений, гасишь, зажигаешь...