tranger

Салют Луи, о боже мой, так далеко от дома.
Москва так хороша, что доведёт меня до гроба.
Местный народ своих привычек не забыл,
А эти дамы, о боже святая дева Мария.

Не знают меры в озорстве,
Рома и пунша в потолок фонтаны.
Но стоит только словом позадеть,
Любой из них готов уж опустить забрало.

Балы у них не как у нас, совсем другие.
Кругом горящие глаза, их движут умыслы лихие.
И пусть на улице холодная зима,
У русских на душе блаженная весна.

Их простота меня по ныне поражает,
За любым образом могучего бича,
Лишь ковырнув в словах его создание,
Скрывается ранимое дитя.

Или король во власти над собой,
Барт смелый всегда с подвижной головой,
А может воин с кровожадной буловой
Или душа просящего поэта.

Не разобрать того мне в них,
Письмо моё ложиться в стих.
И не оставлю я во мгле
Москву и город на Ниве.

И лишь одно сказать могу, возвысив голос,
Не гложит их блестящяя мечта ,
Гордятся достояньем, честью своей, Нравом,
Добра и широка славянская душа.

Но род их обречён
На неизличимую болезнь,
Они больны своей страной
И на уста ложиться вечно песнь.