Я не ткач, не портной - ну нисколечко,
Но вдеваю вновь нитку в иголочку
Сквозь игольное 'ушко безпечности,
Чтобы вышить узор безконечности
И проявится след темперамента
В тайном шифре узора орнамента,
Что бежит закорючками плотными,
Ну а Мёбиус крутит полотнами
Жизни ткань – наизнанку – восьмёркою,
Я смотрю и за ниточку дёргаю –
Ткань не рвётся хэбэшная, летняя,
Память вьётся магнитною лентою,
Вроде помнить не очень-то хочется,
Только лента всё льётся - не кончится
И не знаю: возможно ли вынести
Странный груз, что взвалили мне в юности,
Тот, что чую плечами усталыми,
Сухожилиями и суставами,
Глазом, челюстью, кистью, лодыжкою…
Ночь, как холст, вновь распорота вспышкою,
Ткань под острой иголкою сгрудится –
Всё прошло, да никак не забудется,
Но я нитку – иголке назло –
Завяжу альпинистским узлом !
Ночное шитьё
© Copyright: Станислав Голованов, 2026
Свидетельство о публикации №126012106958
Свидетельство о публикации №126012106958
Рецензии