Не верь тому, что сразу спето,
что льется медом из груди.
В черновиках больного лета
ты настоящий, подожди.
Там, где зачеркнуто три раза,
где злою правдой по лицу,
перерождается зараза
в мотив, пригодный кузнецу.
Мой друг, без мата и упрёка,
без желчи, влитой в пустоту,
не выйдет музыка из рока,
не разглядишь и чистоту.
Пусть бьют - по делу и без дела,
сдирая лоск и мишуру.
Чтоб только совесть не черствела,
когда я завтра не умру.
Лишь то, что выстрадано, свято,
просеяно сквозь сито врак.
А то, что гладко да богато -
всего лишь золотой пустяк.
Нас правят бритвой по живому,
кричат: «Нескладно! Переделай!»
И мы идем к себе, к другому,
с душой, как простынь, чистой-белой.
Без критики не бывает совершества
© Copyright: Лев Дворянкин, 2026
Свидетельство о публикации №126012106819
Свидетельство о публикации №126012106819
Рецензии