Не я кричу — во мне кричит мой гость,
Мой тёзка-демон, призрачный лже-я.
Его речей иссиня-чёрный пояс
Сжимает горло, не даёт дышать.
Он не в огне, он в стуже зазеркальной,
В глубинах, где не отражается свет.
Он шепчет мне, что я давно печальный
Проект души, что прожил жизнь не ту.
Его рука — моя рука дрожит,
Рисуя знаки на оконном стекле.
Его уста во сне моём кричат,
А я ловлю свой голос на земле.
И с каждым днём я становлюсь уже,
Он шире — холод, смрад и пустота.
Мы сошлись в этой хитрой службе —
Мне — половина вздоха, ему — уста.
Я знаю — нет изгнания, нет сроков,
Мой враг — не тень, не лик, не голос злой.
Мой враг вошёл так плавно и глубоко,
Что стал похож на правду. И на меня.
Одержимость
© Copyright: Михаил Смирнов 19, 2026
Свидетельство о публикации №126012106663
Свидетельство о публикации №126012106663
Рецензии
