Мой миф на склоне лет

         

Давно не вяжет грусть отыгранных регистров.
Психологи велят в остатке энном лет
раскопки не вести утраченного смысла...
и был ли этот смысл, и боязно, что нет.

Он в частном доме жил, а я — в многоэтажке.
До школы, что ему, что мне — подать рукой
из пункта А в пункт С. Припомнил день вчерашний:
мы жили «про любовь» и для неё одной.

Сегодня ни с чего сердечно возмечталось
о пункте А и В, и вожделенном С.
Как слушали сады пришкольных ареалов
блистательный баррэ на золотом крыльце!

Знакомый дом теперь чужой, как будто  мёртвый,
бессмысленный тупик из стародавних снов.
Соседи тыщу лет живут как братья-сёстры,
и время — не указ «загону» в пять дворов.

Мне упрекнуть «тупик» язык не повернётся,
а первая любовь, как миф на склоне дней -
проглянет в сон-траве заброшенным колодцем -
ни жажды не унять, ни глупости своей.

Мне крадучись сюда ходить себе дороже:
пришёл его черёд — сменил хозяин дом.
Дурынде всё одно — умножить, подытожить
«на лавке»  - так звалось шершавое бревно.

Глядишь, к тебе прорвусь молитвой поминальной
по дням святым и в день рожденья твоего,
в день первый января — весельем календарным -
до райских берегов - всего-то ничего.

 Проныра — здравый смысл прикрыл мои терзанья:
мол, мысль - не до конца и образ мелковат.
И путался фальцет младых воспоминаний
сияющих надысь в сто тысяч мегаватт.

21.01.2026 год