Паралич схватил маманю.
Почтальон... В руке — оно.
Треугольное письмо
И синим ярким штампом.
Ярко-красным сделалось лицо.
Провалиться, убежать, сон?
Неужели муж мой Пантелеймон?
Неужели он погиб? Где он?
Что там, Вась, прочти, не стой.
Проворчала смерти жало, ожидала.
И продолжил почтальон: «Жив ваш муж. Он награждён!
Пишем мы вам о вашем муже как о герое. Подытожил,
Отпуск дан. Ждите, едет». Комиссар...
Пожар в душе погас. Слов и воздуха не хватает.
Душа, душа еле-еле, но живая...
Треугольное письмо
© Copyright: Валентин Тяпкин, 2026
Свидетельство о публикации №126012100609
Свидетельство о публикации №126012100609
Рецензии