Война

Один лишь выстрел объявил, что скоро будет
Жестокое сражение!.. Могил и без того хватает,
Но — Господу хочется побольше этих мест:
Захватывает дух и слышатся биения сердец,
Которые кровью обливаются за жизни…
Мёртвых. Тащит крест Иисус, Владыка иль
Безумец… Сейчас уже можно говорить так;
Но когда-то из-за этого казнили, пытали;
Сейчас уже так можно говорить, однако
Всё равно с опаской и желанием убить себя:
Но и это грех — мучайся же, человече!..
Мучайся, пока ты дышишь, ешь и пьёшь;
Истязай себя проклятиями горькими,
Которые с водой, даже, не с вином!..
Поставь там запятую, где ты хочешь…
И тебя всё равно будут ненавидеть одни,
А другие — почитать. Поэтому — вперёд!..
Огонь на поражение, чтоб ночью этой не пытали:
Ни одного из нас — ни тех, кто постоянно
Под прицелом, и пулями обливает его будто с неба;
Ни тех, кто постоянно целится, и пулями обливает:
От себя к другим, как говорится… Без подарков
Не обойдётся день даже самый одинокий в
Мирозданье;
Которое таит в
Себе лишь то, что
Хочется и ищет яда,
Чтобы вновь понять ли
Пить, или обрушить этот
Мир на вас всех: он приют
Для многих, кто не хочет; лес
Сгорает, пока мы тут пытаемся
Красивым сделать спуск откуда-то
Оттуда… Но что нам делать, если вдруг
Сил не хватает делать ровно, а не делать так…
Чтобы хватило нам без всяких сожалений еле-еле…
Фильм — не передать половиной слов:
Всё равно будет не таким, каким он есть…
Жизнь — не передать другою жизнью:
Всё равно будет она какою-то другой… Иначе.
Попить воды немного, чтобы устаканить бурю
В голове. Живёт красавица одна на самом небе,
Но другая живёт красавица на самом дне:
Одна — Мораль, а другая — грязная постель,
Которая пропахла разными духами, но вроде б
Не твоих; чужих каких-то беспрестанных женщин…
И титры. За которыми слышны крики, выстрелы;
Причуды Бога, что возвёл на небеса Себя…
«Найди мне счастье! Где оно?» — кричу куда-то;
Эхо просит у меня такого же ответа.
Я подбираю желчь с земли, жую её — бросаюсь
В пыл огня: то с саблей, то с мечом, то с пистолетом;
Автомат, иль танк; солдаты, геноциды, бомбы,
Которые всех и вся пометят, уничтожат, истребят!
И вроде б не рождался человек — не стыдно так:
За эти простыни, которые менять не собираюсь,
Ибо полюбил так сильно эти запахи духов…
Была б одна, то можно было бы прийти к ней
Даже без цветов, но было много — хотя, конечно,
Слов поменьше в истории Земли… Ещё один
Выстрел — промазал и родились какие-то… Чёрт!
Бред… Похоти здесь не было, но… Разве есть
Такое, что Любовью называется ко многим?!
Когда ты бегаешь по зимней стуже почти голым,
Чтоб её найти… Её-вторую, а не третью в этот раз…
А в другой раз ведь третия была… Но за третьей я ещё
Побегаю — это не быть может, а явно так; другому
Быть не суждено — не знаю, что со мной…
Собою угостить. Она собою угостит… А пятая…
Как она красива… Ещё бы рядом ту, тридцатую. Да…
В этот раз они не могут вместе.
Кто-то опять убил себя, пока я это шлёпал по клавишам.
Ох, а первая — самая красивая, вот если б
Из-за неё война, которой бы:
Вроде не кончилось, и не было —
Нет и сейчас… Всех перечислять не стоит.
И без того косые взгляды… Вот если бы это всё Любовь.