Жизнь - рисунок на мокром песке.
Нет ни бога, ни ангелов. Дюны.
Столько смысла в гранита куске.
Рвутся болью обычные струны.
Нет тревоги о завтрашнем хлебе.
Дни - песчинки в огромных часах.
Говорят, что есть кто-то на небе,
Тот, кто унцией меряет страх.
Я бреду между этих песчинок.
Вот десяток набился в носок.
Ничего кроме жёлтых картинок.
А в кармане лишь чёрствый кусок.
Снова вечер. Пейзажи застыли.
Холод правит такими, как я.
Нас однажды родные забыли,
На задворках ушедшего дня.
Мы прошли и пески, и морозы.
Лицезрели конец во плоти.
Среди дюн не рождаются розы.
Хочешь влаги - сперва заплати.
Кровь в оплату мгновений тепла.
Ночью - холод, уставшие губы.
Жаль, она понапрасну текла.
Не несу ни прохлады, ни шубы.
Приношу я покой для усталых сердец.
Никого никогда не делил по карманам.
Из меня получился никчёмный отец.
Но привыкший к обидам и колотым ранам.
Архитектор зыбких смыслов
© Copyright: Давлятов Сергей, 2026
Свидетельство о публикации №126012100522
Свидетельство о публикации №126012100522
Рецензии