Прокуренный воздух и тени на стенах,
В кабацком угаре сгорает душа.
А где-то в полях, в золотых переменах,
Берёзы качаются, тихо дыша.
Я бросил свой край, променял на притоны,
На звон арматуры и скрежет колёс.
И слышу теперь не церковные звоны,
А хриплый мотив неприкаянных грёз.
Прости меня, поле, и ты, моя хата,
Что я не вернулся с рассветной зарёй.
Судьба моя — пепел, и нет мне возврата,
Я стал для себя и для мира чужой.
Пусть ветер целует холодные руки,
И шило в ладони — как метка греха.
В последнем аккорде, в предсмертной разлуке,
Останется только вот эта строка.
Октябрь 2011
Кабацкий дым и синь полей
© Copyright: Евгений Михайлович Закарадзе, 2026
Свидетельство о публикации №126012104490
Свидетельство о публикации №126012104490
Рецензии