Ангел волшебный в ночи приходил,
Голосом тихим со мной говорил.
Много сулил и меня с собой звал,
Гладил меня и за руку брал.
Я его песне спокойно внимал.
Там, он откуда, — прекрасно всё знал:
В мире его разогнется спина,
Вновь станет русой моя голова.
Светит с небес там божественный свет,
Каждый лучом его теплым согрет.
Люди берутся друг с другом за руки,
Нет там уныния, горя и скуки.
И я готов был уже согласиться,
В экстазе с миром чудесным тем слиться,
Но что-то держало, вопросы возникли —
Я не желал совершенья ошибки.
«Что делать там, коль ты с сердцем поэта?
Темы какие и что под запретом?
Что, коль наружу попросятся строки,
Что станут там беспокойством и шоком?»
Ангел ответил: «Ну что за вопросы?
И для чего дум нелегких запросы?»
Рано я понял: на небесную твердь —
Это не Ангел. В его образе — Смерть.
Искушение покоем
© Copyright: Юрий Беккер 2, 2026
Свидетельство о публикации №126012103938
Свидетельство о публикации №126012103938
Рецензии