Когда тебе минует сорок зим,
И красоту твою постигнет увяданье,
То будешь ты с лохмотьями сравним,
Начнешь искать себе на это оправданье.
Но в глубине запавших глаз твоих
Не видно больше юности цветущей,
И голос твой в стыдливости затих,
Который был когда-то звонким и поющим.
Ты заслужил бы похвалы тогда,
Когда бы всем свое представил чадо,
И оправдался бы за старость навсегда,
Итога лучше в жизни и не надо.
В твоих бы жилах, как когда-то вновь,
Вдруг закипела пламенная кровь.
10 января 2022
Сонет 2
© Copyright: Ольга Безрукова 2, 2026
Свидетельство о публикации №126012103423
Свидетельство о публикации №126012103423
Рецензии