Поймите, это просто тоска,
А больше нет ничего.
Я в жизни счастье и не искал,
И где мне искать его?
Я в этом мире просто поэт
И рай мещанский мне чужд.
Писать стихи - не поход в туалет
И не для общественных нужд.
Не знаю, зачем мне вирши нужны -
Другим хорошо без них.
Живу: ни денег нет, ни жены,
Хотя я вовсе не псих.
Учёный малый, но не педант -
Себе самому я друг.
Я, может, съездил бы в Таиланд
И там бы играл в Макрук.
В Китае я бы играл в Сянци,
А в Африке - в Манкалу.
Мне чуждо жить в душевной грязи,
Выслушивая хулу,
Хотя, как смертным гласит И - цзын:
“Ты верь, не будет хулы”,
Но знаю, пусть я не сукин сын -
Не будет и похвалы.
Ты годы делай людям добро,
Получишь один ответ -
Быть может, это нож под ребро,
А, может, набор клевет.
По сути это как баш на баш -
И то, и другое, зло.
Что толку молится мне: “Отче наш!”,
Коль в жизни не повезло?!
Поймите, это просто тоска
© Copyright: Виктор Байгужаков, 2026
Свидетельство о публикации №126012103382
Свидетельство о публикации №126012103382
Рецензии