Письма с фронта

деда моего Михаила Александровича
 жене своей, моей бабушке Анне Григорьевне
==========================================

от 17 марта 43 года

Третий день не лезут к переправе...
Может быть, родная, это сон?
И какие ж синие, взаправду,
небеса над Северским Донцом!

Слева хутор, будто на ладони.
Полдень шевелит солому крыш.
Полоса с версту ничейной зоны,
но рискни! – не прошмыгнёт и мышь.

Птичий грай не молкнет в кронах вётел,
верб сусальных по-над поймой цветь.
Возвратившись из санбата в роту,
рвёт сержант меха, махнув на смерть.

До поры для пущей маскировки
пушка дремлет, врывшись в талый снег.
На её стволе три гимнастёрки
сохнут, сполоснувшись в полынье.

Разве ж думалось, что так закрутит?
Киев… Харьков… Белгород… Война-а!
Век пройдёт – не стерпятся с ней люди.
Жизнь -   она у каждого одна.

Даже здесь, где миг в зачёт за вечность   -
фронт, как ни крути, ведь край судьбы   -
о тебе все думочки сердечные,               
о тебе все Господу мольбы.

Упрошу с Донца подувший ветер
передать, минуя сто преград,
как поклон единственной на свете
этих верб, цветущих аромат.