За суетою пыльных дней,
В круженье дел, в потоке лет,
Мы забываем блеск очей
Тех, кого с нами больше нет.
А души их в немой тиши,
Как у заброшенных ворот,
Стоят и ждут, едва дыша,
Что их потомство позовёт.
Что вспыхнет тонкая свеча,
Молитву губы шепчут в лад,
И кто-то, с грустью помолчав,
Расскажет детям про их взгляд.
Они стоят, незримый ряд,
Их тени вьются за спиной.
Они о многом говорят,
Нарушив призрачный покой.
Спеши зажечь огонь живой,
Пока не пробил смертный час,
Ведь встанешь ты в тот самый строй,
И будут так же помнить нас.
Незримый Ряд
© Copyright: Евгений Михайлович Закарадзе, 2026
Свидетельство о публикации №126012101566
Свидетельство о публикации №126012101566
Рецензии