Баллада о времени

Оно — Гончар, чья власть Безмерна
И словно лепит из  вселенной
Миры,и мысли, и картины.
Дарует яблоням столетья,
А человеку  лишь десятилетья.
Оно — Творец. Оно — Основа.
В его котле  кипят законы.
Но тот же  огнь, что дарит  пламя
В золу стирает ,в основанье .
Оно — Убийца с ликом кротким,
Ворует годы, как копейки.
Ползут морщины,словно змейки.
Туман вплетает  в мозг и в очи,
Мелькают быстро дни и ночи.  
Оно не зло. Оно — закон.
Безликий жнец. Его  Бог — Срок
 И в пустоте  архивной тишины
Раскладывает груз вины и правды
Покрывшись желчью, отступают сказки
И проступает правда как подсказка .
Оно не оправдает ,но  не судит
Оно лишь даст увидеть вдруг со стороны,<как были правы или виноваты мы .
Оно врачует. Его настойка из минувших  лет Шлифует память, как песок шлифует 
Пока не станет гладким, как агат, былой совет.
Оно — Садист. Его часы смеются 
Над пыткою больного ожиданья,
Когда в окно глядишь сквозь муки и страданья
И каждый миг как каторжный заплыв
Зато в счастливый миг, в огне и в смехе
Оно бежит, стремительно в побеге
Лишь дав коснуться счастья кончиком мизинца
Как тут же улетает словно птица
Оно Насмешник злой. Под старость вдруг явИтся
С альбомом, где вся жизнь — на трёх страницах.
«Вот детство тут, пятном. Вот юность — птицей.
Вот ты любил. Вот здесь лежал в больнице.
Вот дети выросли. Вот седина.
И всё?» — ты спросишь у него.
«да это всё», — молчит оно.
И ты стоишь  у Неизвестной двери.
 Твои мольбы, и стоны,
Все они Ему знакомы....
Но Все уходят ровно
В тот самый час,
что  был назначен оным.

А после? После что ?… Как отзвучат
Его симфоний звоны ,
Когда исчерпан бег песочных линий,
Что остаётся? Пустота? Небытиё?
Иль вечный сон, где нету « от " и "до»?
На это — тишина.
А звёзды ходят также
По небу, как идут они веками,
И не нуждаясь  ни в часах, ни в  «завтра и вчера ,
Вне диктатуры мимолётных стрелок.
И, может, в этом — ключ. И в этом — тайна.