Не долгие, но

И нету грустней

Всё так да не так, как хотелось.
Пошло ни туда, ни сюда.
И снова тоскливо запелось.
Промчались мои поезда
и лайнеры все пролетели,
и все пароходы прошли.
Телеги – и те отгремели,
а все пешеходы Земли
идут непременно все мимо.
Стою неподвижно один
в лесу, захмелевший не мнимо,
как будто бы я господин
без подданных в Мире суровом
на видном пространстве страстей
с погасшим, как видите, взором,
и нету Поэта грустней.

В сонме

Странно видеть поясненье
к ненаписанным стихам,
к не записанным мгновеньям
и к не сказанным словам.

Постепенность прояснений
в небе ясно-голубом
без учёта новых мнений.
Всё идёт опять клубком.

Кувыркается в просторе
тишина осенних дней.
И стоит туман во взоре,
и становится больней

сознавать свою никчёмность
на излёте всех дорог,
эту пошлую объёмность
в сонме ветреных тревог.

Не долгие, но

Любовь не переносит фальши.
В обманах никакой любви.
Вот записал, а что же дальше?
Подскажет, знаю, визави.

Своим пойдёт всё чередом –
глаза в глаза, рука в руке –
и создадим с тобой мы дом
от юности невдалеке.

Пройдя по жизни испытанья,
семья всё вынесет, она
не долгие, но расставанья.
И не угаснет в ней весна.

За верность это нам в награду.
А дети то же, что цветы.
Выращивать их тоже надо.
Чем занимались я и ты.

В любви растили, в уваженье,
тебе я доверял, ты – мне.
Вся наша жизнь – одно мгновенье –
три поколения в семье.