***
Потратишь на меня один обол?
Мне больше – от тебя уже не надо.
Могилой будут мне и лес, и дол,
и холм за речкой без креста с оградой.
Мне на душу с восходом солнца блик
прольёт елей свой благостно и щедро.
И памятником станет стопка книг,
где верхняя листается от ветра.
В ней, верхней, ни страницы о любви...
И слабо верю, что случится чудо
и кто-нибудь прочтёт стихи мои,
размноженные лентой «Ундервуда».
И я не удостоюсь как никто
купюры, медяка, почтовой марки...
Мой профиль увенчает разве что
клочок стены в прохладном зеве арки.
Когда пойдёшь налево от угла,
свернув с проспекта в глубину проёма,
попробуй позабыть, кем я была
и кем я стала вдалеке от дома,
в котором жили песни и сверчки,
картины и моря, цветы и звуки...
Тогда легко приложат пятаки
к моим глазам твои чужие руки.
Потратишь на меня один обол?..
© Copyright: Виктория Соколовская Искандэр, 2026
Свидетельство о публикации №126012009047
Свидетельство о публикации №126012009047
Рецензии
