Порой так мало места в строках
Для чувств, для мыслей, для души…
Казалось, слова падают на ноты,
Как с неба звёзды: только успевай — пиши.
Но мало времени на это —
И муза, вдохновив, стремится убежать,
Оставив мне письмо в потрёпанном конверте…
Велев мне снова, против воли, замолчать.
И да — разлитый кофе: он будет здесь под стать.
Дышать… надеясь в каждом вздохе
Всё ту же музу вновь поймать.
Об этом сотни раз писали разные поэты,
Об этом есть и проза, и стихи,
Но только не найти ведь там ответа:
Куда сбегает муза? Куда ведут её шаги?
Ну что ж — теперь я буду лишь умней:
С годами даже глупый выучит науку,
Открыв тетрадь прошедших дней.
Но нету сил поднять и руку…
А на столе — её следы:
Конверт и кофе — всё по кругу,
Всё как горящие мосты,
Где мы в глаза смотрим друг другу.
Пытаясь найти место в строках...
© Copyright: Александр Шкатов, 2026
Свидетельство о публикации №126012008156
Свидетельство о публикации №126012008156
Рецензии