Про Юрца

Он семьянин, и в этом нет обмана,
Но иногда срывается с крыльца.
Не в бар, не в клуб — срочно нужна ему ракетка,
И белый шарик-молния до конца!

Он дома — папа, муж, опора, сила,
Но вот звонок: «Дружище, ты свободен?»
И в нём проснулся вдруг азарт иного мира,
Где счёт ведёт свирепый электрон.

Вот стол зелёный, сетка, границы,
И в руке — деревянный щит.
Игрой короткой, словно птицей,
Он сердце бьющее насытит.

Летит мяч — звеня и скача,
Ему навстречу — ловко, ярко.
То свеча, то резкая свеча,
То пропустил — и крик: «Жарко!»

А время мчится, как таймер,
Но не заметил, не услышал он.
Пока в плече не дрогнул жим-ер
И не устал уставший локоть.

Потом — прощанье, смех, душ ледяной,
И снова — в путь, к родному дому.
Но в сердце след остался боевой:
Звон мяча, короткий, точно громовый.

Он вырывается! И вот уже свирепый
Над столом летает по;нг-понг.
Топ-спин, смэш, укороченный, прелестный!
Как будто сбросил двадцать пять лет он

Потом, чуть взмокший, с сияющим лицом,
Он в мир семьи вернётся, усталый, но живой.
И снова мил, спокоен и отзывчив,
Пока не позовёт его настольный бой!

Между прогулкой, ужином и школой —
Он ловит час, поистине златой.
Не для дивана, сериала, болтовни —
Для битвы звонкой, быстрой и крутой!

Секунда — и уже не папа славный,
Чей узел из шнурков никак не взять,
А грозный викинг за зелёной гранью,
Готовый двадцать пять геймов подряд отпахать!

В его руке ракетка — будто птица,
Мяч скачет, пулями звеня.
Он отыграл! И в этом есть граница,
Где есть только он, мяч, стол и я.

А после — душ, улыбка, лёгкость в теле,
И в глазах огонь, что не успел остыть.
Он снова дома. Можно пить чай, есть блины...
Но мысль: «В следующий раз — ему отпор дать!»

В быту — серьёзный, в семье — основа,
Но он находит лаз в расписании тугом.
И, отложив все «надо» снова,
Мчится на битву с мячиком!

Там ждёт уже товарищ верный,
И стол стоит, зовёт, блестит.
И вот уже задор безмерный
В его глазах горит, кипит!

Ракетка в пальцах — как живая,
Мяч — словно шустрая пчела!
Топ-спин вращает, ударяя,
Чтоб скорость в прыжке вознесла!

Врагу (то есть мне) нет пощады,
Подача — резкая, с подкруткой, как рога.
Мы тратим силы без оглядки,
Пока не скажем: «Ну, хватит, друган!»

Потом, рукой утирая пот с виска,
Сияет он, доволен и притом.
И в мире вновь — семья, работа, ласка…
Но ждёт уже свинцовый мяч в нём!