Поэт серебряного века

Поэт серебряного века,
Ты, как фонограф, сдан в утиль.
В забвении библиотека
Сама с себя не сдует пыль.

Она стоит в тиши понуро,
Не скрипнет ящик картотек.
Богиня спит литература
Внутри таких библиотек.

Поэт серебряного века,
Куда ты делся? Отзовись!
Тебя зовёт пустая Мекка,
Пройдись внутри неё, пройдись!

Возьми перо, листок бумаги
И набросай хоть пару строк
Какой-нибудь извечной саги
Про синь небес, про даль дорог.

Но нет тебя – вокруг затишье,
Все книги на своих местах.
И лишь работница, как мышка,
Скребётся где-то в закромах.

Поэт в серебряных доспехах,
В дыму от горьких сигарет,
России чувственная веха,
Длиной в каких-то тридцать лет.

Когда в восторженном молчанье
Я перелистываю том,
Мне чудится твое дыханье,
Как ты вздыхал о золотом.

И да, я знаю, тяжкий жребий
Ты вытянул себе на страх,
Но служит за тебя молебен
Тот, кто держал твой том в руках.

О, где ты, сослуживец Блока?
Куда ты канул? Отзовись!
Мне без тебя так одиноко!
Вернись, прошу тебя, вернись!