Кто-то шепчет мне на ухо...

Я отдыхаю ли, пишу ли я,
Заходит ли знакомая Иринка
- Творится чувствую фигня,
И мурашки бегают по спинке…

Кто-то шепчет мне на ухо,
Да на меня нагоняет жуть.
Но, я знаю – бесплотны духи,
Остаётся энергии лишь чуть…

Он же матерно пугает, гад.
Шипя, липкой брызгая слюной.
Моей он дрожи видно рад,
И сделать Иру требует женой…

Ну, а ему, почти, что вслух
- Я Иру пригласил на чай…
И, что он – всего лишь дух,
И здесь случайно, невзначай…

Что помыслы мои невинны,
Говорим мы только о стихах,
А его угрозы – мне обидны,
И сгинет он при первых петухах…

А Ира, хозяйкой, в это время
(Примерное у Иры поведение).
На себя взяла кухарки бремя…
С ней не устоять и приведению…

Начал дух давить авторитетом,
И чувствую растёт в размерах.
Я ему тогда со всем пиететом
- Духу, такие не идут манеры…

И тут я рассказал про этику,
Про наш российский этикет…
Не забыл и о красоте эстетики,
Пока из окон не забрезжил свет…