Почерк хищника

Куплет 1
В твоих венах не ток, а застывший холодный расчёт,
Но под кожей атласной зверь свою жертву пасет.
Твой костюм — это карцер, ты раб безупречных лекал,
Но в зрачках твоих мечется тот, кто из пепла восстал.
Деньги пахнут тревогой, они лишь намордник на пасть,
Чтоб не дать тебе вспомнить свою первобытную власть.
Ты боишься сорваться, боишься коснуться земли,
Пока в офисном море твои корабли на мели.
Законы как швы на разорванной плоти эпохи,
Мы шепчем молитвы, когда наши шансы так плохи.
Страх — это спрут, что сжимает всё тело в круг,
В центре циклона гаснет твой лоск и уют.
Стук сердца внутри — это марш миллионов веков,
Где нет религий, нет господ и послушных рабов.
Твое существо — это лишь затянутый вдох,
Перед тем как инстинкт совершит главный рывок.

Припев:
В белом воротнике — скрытый оскал хищника,
В каждом черновике — почерк того лишнего.
Город на поводке — ждет своего финиша,
Правда на языке — ядом из пор вышла.

Куплет 2
Инстинкт — это почерк природы твоей наготы,
Мы дети нищих, тени богатой страны.
Это не выбор, а шторм, что сметает твой разум,
Когда древний хаос становится чистым экстазом.
Там нет иерархий, нет твоих должностей,
А хруст первородных, голодных и жадных костей.
Ты бежишь от себя в лабиринты кредитных систем,
Но твой запах выдаст тебя, ты подвластен им всем.
Законы — бумага, она догорает в печи,
Когда зверь понимает, что некуда больше идти.
Мы хищники в теле, мы духи забытых степей,
Заперты в клетках из собственных диких затей.
Мы строим карьеры, чтоб страх нищеты не дышал нам в затылок,
Но за каждой победой — фантомы пустых и разбитых бутылок.
Это код, это шифр, зашитый под кожу суровою ниткой,
Наша жизнь — это бег от того, что казалось нам пыткой.



Demo:
Куплет 1
В твоих венах не ток, а застывший  расчёт,
Но под кожей атласной зверь  жертву пасет.
Твой костюм — это карцер, ты раб безумных лекал,
Но в зрачках твоих тот, кто из пепла восстал.
Деньги пахнут тревогой, они  намордник на пасть,
Чтоб не дать тебе вспомнить  первобытную власть.
Ты боишься сорваться, боишься коснуться земли,
Пока в офисном море твои корабли на мели.
Законы как швы на разорванной плоти эпохи,
Мы шепчем молитвы, когда наши шансы так плохи.
Страх — это спрут, что сжимает всё тело в круг,
В центре циклона гаснет твой лоск и уют.
Стук сердца внутри —  марш миллионов веков,
Где нет религий, нет господ и послушных рабов.
Твое существо — это лишь затянутый вдох,
Перед тем как инстинкт совершит  рывок.

Припев:
В белом воротнике — скрытый оскал хищника,
В каждом черновике — почерк того лишнего.
Город на поводке — ждет своего финиша,
Правда на языке — ядом из пор вышла.
В белом воротнике — скрытый оскал хищника,
В каждом черновике — почерк того лишнего.
Город на поводке — ждет своего финиша,
Правда на языке — ядом из пор вышла.

Куплет 2
Инстинкт —  почерк природы твоей наготы,
Мы дети нищих, тени богатой страны.
Это не выбор, а шторм, что сметает твой разум,
Когда древний хаос становится чистым экстазом.
Там нет иерархий, нет твоих должностей,
А хруст первородных, и жадных костей.
Ты бежишь в лабиринты кредитных систем,
Но  запах выдаст тебя, ты подвластен им всем.
Законы — бумага, она догорает в печи,
Когда зверь понимает, что некуда больше идти.
Мы хищники в теле, дУхи забытых степей,
Заперты в клетках из собственных диких затей.
Строим карьеру, чтоб нищета не дышала в затылок,
Но за каждой победой — фантомы  разбитых бутылок.
Это код, это шифр, зашитый под кожу  ниткой,
Наша жизнь —  бег от того, что кажется пыткой.

Припев:
В белом воротнике — скрытый оскал хищника,
В каждом черновике — почерк того лишнего.
Город на поводке — ждет своего финиша,
Правда на языке — ядом из пор вышла.
В белом воротнике — скрытый оскал хищника,
В каждом черновике — почерк того лишнего.
Город на поводке — ждет своего финиша,
Правда на языке — ядом из пор вышла.