Молчанье телефона ввечеру,
Когда туман сгущается над садом,
Ты приняла за подлую игру,
Сочла его безжалостным укором.
Ты не спросила: «Что стряслось, мой свет?»
Ты не подумав, выковала вывод,
Что в череде обыденных сует
Тебе умышленно устроили обиду.
Ты ждёшь предательства, и в тишине
Находишь тень его и отголоски.
Но мир не кружится вокруг тебя, поверь,
Он просто жил... без драмы и без злости.
Ноябрь 2025
Пятничный укор
© Copyright: Евгений Михайлович Закарадзе, 2026
Свидетельство о публикации №126012006439
Свидетельство о публикации №126012006439
Рецензии