Не солнце, не планета - метеор,
В числе поэтов он, увы, не первый,
Как мальчик, Гейм причесан на пробор,
Вечерний город и больные нервы.
Не лавры беглеца и бунтаря,
Ведь пессимист отнюдь не озорник,
В его стихах есть отсвет фонаря,
С которым мы спускаемся в рудник.
Открыты в кабаре и в ранней славе:
Большой, глубокомысленной, немецкой,
И вечный день в сияющей дубраве
И поздний час в затерянной мертвецкой!
Он рос еще и набирался сил,
Писать чернуху что же заставляло?
Тайком писал, тайком и пиво пил,
И видел сны, и поднимался вяло.
Немного оставалось до конца,
Осенний лес стоял, неопалим,
Мы смутно знаем про его отца,
Про девушку, что будет рядом с ним.
Вот номер с видом на закат Европы,
Катаясь на коньках, он утонул,
Прожил бы дольше - угодил в окопы,
Увидел ярость жерл и холод дул...
Посвящение Георгу Гейму
© Copyright: Владимир Эдуардович Воронин, 2026
Свидетельство о публикации №126012005801
Свидетельство о публикации №126012005801
Рецензии
Напомнило моё старое посвящение Байрону. http://stihi.ru/2012/11/18/3239
Поэт Владимир Дорохин 02.02.2026 12:34 • Заявить о нарушении
Поэт Владимир Дорохин 02.02.2026 12:34 • Заявить о нарушении