К тем, кому посвящаются

Если б я не видела туманы
и не замечала б ран дорог,
Ты бы был в моем сознаньи малой
Формой для создания стихов.

Ты бы был не больше чем двустишье,
Созданное в парке впопыхах.
Я б не клала камни на страницы,
Чтоб не улетела мысль в ветрах.

Я бы просидела час и больше,
Все стараясь глубже написать,
А сейчас жила бы где-то в Польше,
Не мечтая вновь тебя встречать.

У меня б не лезли эти строки,
Пробивая в черных дырах путь.
Ты бы был лишь статным и высоким,
Как всегда готовым ускользнуть.

Ты б не знал внутри меня диллему,
Я б не знала как в нее войти.
Не раздулась б с выселка проблема
До размеров Сочи иль Москвы.

Я бы не писала каждый вечер
Вместо строчки свиток с пять поэм,
Я б не в красках представляла встречи,
Создавая сотни разных схем,

Как к твоим пробраться незаметно
Покрасневшим сахарным губам.
Ты б не стал гаданьем иль приметой
И не стер узоры на руках.

Я б не стала чище или краше,
Заедая плод твоих рутин.
Твои губы б не краснели дальше,
Становясь красней моих морщин.

Все в твоих делах давно прекрасно.
У меня зависимость, синдром
Я лежу в постели мертвым пластом,
Все надеясь, что сгорит мой дом.

Это глупо, детско, безрассудно.
Ты б любым не смог меня понять.
Стихотворным даром движет чувство,
Только вот какое - не узнать.

Если б я не видела туманы
И не замечала в них тебя,
Ты б не знал, что есть в дорогах раны,
Я бы знала, что в них жить нельзя.

Я бы знала, что в моих широтах
Нет пространства для твоих диллем.
Мне писать короче невмоготу,
По-другому - не могу совсем.
10.01.2026