Душа, наивная, повинна
в том, что над пропастью повисла.
Ах, как влекут её глубины
неповторимых тайных смыслов!..
Слова, отрывистые фразы...
Уж не судьба им выйти к свету.
И в темноте сетчатки глаза
они мешают спать поэту.
Судьба ночами колдовала,
шепча ему стихи и сказки,
а всё ж отмерила так мало -
от рождества до белой маски...
Он не похож, он страшен - слепок.
Но боль, смертельная, отстала.
Те, кто повинен, как вы слепы!..
А снег январский стал вдруг алым.
Как жаль, что пули бьют не мимо,
что не воротишь время вспять...
Не всё на свете повторимо,
и нам ли этого не знать.
Январь. 1837
© Copyright: Галина Уфимцева 2, 2026
Свидетельство о публикации №126012003176
Свидетельство о публикации №126012003176
Рецензии