***
Тот, увитый плющом
незатейливый дом…
Те левкои, что скрыли
тропинку к крылечку…
В них о чём-то уютном,
душевно-простом,
словно кто-то поёт,
вышивая крестом,
шмель, прижившийся с Пасхи,
вздыхает под вечер.
Здесь, на стыках орбит
захолустных планет
и забыла сама,
если честно-пречестно,
сколько зим отмело,
сколько вызрело лет, -
от судьбы, как известно,
спасения нет, -
пьёт свой век неземной
и земной
поэтесса.
Извела вездесущих
подруг и друзей,
зашвырнув сгоряча
за моря все айфоны.
Лампа есть...
карандаш…
и бумага при ней.
Что желать ещё можно,
скажите, сильней?
Ведь душе с ними нет
ни преград, ни препонов.
Тот, увитый плющом незатейливый дом...
© Copyright: Татьяна Грибанова Орел, 2026
Свидетельство о публикации №126012002744
Свидетельство о публикации №126012002744
Рецензии