Белым все полотенцем
будто поля покрыты.
Ёлочки – что младенцы,
в Вифлееме убитые…
Думал, что не сумею
возвратиться сюда…
Голова Саломеи -
шар на блюде пруда.
Скалит крыльцо балясины.
Словно пирует - станция.
Дым из трубы отплясывает,
извивается в танце…
И ни о чём не спросит,
не потревожит больше
та, что когда-то бросил
ради другой - такой же…
Помнит ли обо мне,
верит ли до сих пор?
Дом, давно онемел…
Покривился забор…
Встала рябина гордо,
бледная, в полный рост.
Впился ногтями в горло –
не отпустит мороз…
20. 01. Собор Иоанна Крестителя
© Copyright: Владимир Крестовский 2, 2026
Свидетельство о публикации №126012000142
Свидетельство о публикации №126012000142
Рецензии