Ночь жрёт тишину, как стекло — по кускам,
Глаза не моргают, в висках — перебор.
Бессонница — это долг, а не дар,
И платишь собой,закрывая простор.
Мысли бегут, как крысы с огнём,
По проводам воспалённой башки.
Ты не устал — ты измотан живьём,
Нервы гниют как бинты у тоски.
Адреналин убывает, как кровь,
Медленно, под утро, без крика и фраз.
И вдруг накрывает не ярость, не злость —
А пусто. И тихо. И выключен газ.
И всё, чем ты жил — это просто спадёт:
Без драмы, без точек, без финальных сцен.
Ты рухнешь не сразу — сначала внутри,
А тело дойдёт по инерции стен.
И кончится так: не победой, не дном,
Не светом, не тьмой — а обычным «вставай».
С рассветом, который плевать хотел
На то, как ты ночью держался за край.
ночь
© Copyright: Оливер Найтон, 2026
Свидетельство о публикации №126012001242
Свидетельство о публикации №126012001242
Рецензии