Ты, значит, Бог? Ты всё создал и всё придумал?
Тогда, пожалуйста, ответь!
Какого чёрта, ты проклятый,
Не дашь спокойно помереть?
К чему больницы и лекарства?
И боль в груди зачем терпеть?
Дай мне заснуть, ты, бородатый!
И птичкой к Предкам улететь!
Ты надо мной поиздеваться.
Решил, чтобы себя развлечь?
Иль здесь придумал наказанье,
Чтобы в Аду мне не гореть?
………………………………..
Ругал я Бога что есть силы
А он сидел и виски пил
С улыбкой наглого сатира
Весь литр в себя легко залил.
А после, крякнув чуть, вставая
Сказал в ответ лишь пару слов:
«Не я держу тебя, а мать родная
Да сыновей твоих Любовь».
Ты нужен им живой, здоровый.
Болезнь пройдёт. Вернёшься ты.
И жить начнёшь. Почти по новой.
И сбудутся твои мечты.
О счастье, о любви, о звёздах
С которыми так хорошо мечтать.
Ну а пока лежи, не охай.
Я полетел.
А ты — в кровать!
Ратислав Пашков, 16.10.2025
У больничной койки
© Copyright: Ратислав Пашков, 2026
Свидетельство о публикации №126011909214
Свидетельство о публикации №126011909214
Рецензии