Пух тополиный, тронувший ладонь,
Подхвачен ветром лёгким, переменным.
Обжёг, как прикоснувшийся огонь,
Не болью - мыслью вроде бы мгновенной:
Ужель пылинкой иль шерстинкой ты
Вот так же промелькнёшь для мироздания?
Тьма поглотит знакомые черты,
Намеренья и выстраданность знания.
Мысль не нова. Ожог как будто свеж.
Летящий пух ворсинками играет.
И вроде нету никаких надежд...
Но пух не снег, он сразу не растает.
Из сборника «Окликнутый»
***
© Copyright: Вениамин Голубицкий, 2026
Свидетельство о публикации №126011908491
Свидетельство о публикации №126011908491
Рецензии