Проталина

Слякоть зимняя. Мысли. Малая Бронная.
«Petro» магазин. Выбор. Радость чёрная.
И армейские берцы носом громко шмыгают,
Через лужи прошлого перепрыгивают.

Непогодица гложет тени прошлого.
Всё зимой давно Москвой запорошено.
Лишь проталина — не закрывается,
Что прощается вчера — вновь встречается.

И сейчас слова резкие, театральные,
Словно детские страхи тайные,
И вопросы, как сокрытие исповеди.
И живём мы молитвой одной.
О, Господи!

И что год, как миг, всё одно, как дно.
У любого из нас на глазах бельмо.
И пытаемся видеть искажённым мир,
И у каждого давно создан свой кумир.

Что глядит из тела, сквозь зрачки, сквозь снег,
И на Малой Бронной мыслей талый след.
Каждому своё — был бы стыд и страх.
Если Бога нет — там лишь тлен и прах.

Так и жизнь летит, не забрать с собой
Ни рождение, ни предсмертный вой,
Ни почёт, ни имя, только пустоту,
И по Малой Бронной я домой бреду.

12. 2025–19.01.2026

Залман Шкляр