Тёмный романс. Готика

В неуютно-серой зиме Парижа
Распускается роза Норт Дама.
Тёмно-красный бархат всё ближе, ближе –
Инквизитор входит под своды храма.
И уносятся разом все печали -
в Преисподней Радости служит Демон…
Ледяной латыни хорал вначале
вырастает в пламя железной темы:
«Трепещи, несчастный, любовью к Богу!
Опасайся пасть Сатаны забавой!»
Но, Магистр, для нас это слишком много -
умирать живым ради Вящей Славы...

Но, Магистр, мне страшно сознаться, жутко,
Я лукавлю Вам, лгу, целуя руку,
что молился перед распятьем сутки,
отмеряя вечность по сердца стуку,
лишь страданиям человеко-Бога…
Не о том спасенье душа мечтает.
Бога никогда не бывает много…
Мне, как Вас, всегда Его не хватает…

Как февральский девственный снег Кастильи –
Ваша честность веры пленяет разум…
И Литаний Ваших слова вместили
Все мои экстазы желаний сразу.
Если Бог – Любовь, я любовью буду
побеждать кошмар. Не молитв словами.
Инквизитор мой, я молюсь не чуду,
а… любви своей. Приговор – за Вами.