Я рисую стрелы на стекле , что попадает прямо в сердце. Чувство будто замирает, всё вокруг, никуда не деться. Всё так быстро, прям проходит, время быстро так летит. Каждый что-то вновь находит кто-то вновь опять молчит.
Как смотрю я на пейзажи на замёрзшую Неву, здесь как будто был не раз, будто сон был наяву. А сейчас стою и вижу Эрмитажа все картины, будто маслом нарисован, будто всё собрали в мире воедино. Полюбить такое место и вернуться много раз — это способ мой протеста. Я вернусь ещё не раз.
Здесь же родина поэтов, тут Есенин был и Блок. Также много тут ответов не найти, некто не смог. Только мысли, рассуждения... Посмотри-ка, что вокруг: поступает пробуждение, наступает новый круг.
Всё меняется внезапно, то, что было, отошло. Как приехал же сюда? Но прекрасно повезло! И забытые все планы, и все брошены дела. Как писать приятно мне моя родина жива.
Родина поэтов
© Copyright: Григорий Авдеев-Мальцев, 2026
Свидетельство о публикации №126011908247
Свидетельство о публикации №126011908247
Рецензии
