Колыбель для пчёл Короткий рассказ

+
—  Майя, послушай меня. Ты знаешь, где я сейчас был?
На чердаке!

Майя вымешивала в электрическом миксере
заварной крем.

— Так, и что дальше? Ты нашёл, что искал?

Звук танцующего венчика, взбивающего крем
до однородного состояния, действовал
ему на нервы.

— Там пчёлы. Ужас. Весь чердак в мёртвых пчёлах. —
Сообщил он не своим голосом.
Это как будто  море выбрасывает на берег волны.
Ты меня слышишь?

— Слышу. Метафора тебе удалась. 

— А ещё там кто-то всё время воет. —

Сказал Виктор.

— А может это королева пчелиного улья
убивается по своим подданным?

Она усмехнулась.

Блендер медленно двигался по кругу.

— Вик, ты не наигрался в детстве?

— При чём тут в детстве, при чём тут…?

— Чего ты хочешь? Хочешь, чтобы я
поднялась с тобой и посмотрела?
Сколько ты говоришь их там?

— Сотен семь или восемь! Пчелиные соты
это я понимаю, но, чтобы сотни пчёл
протянули лапы у нас под крышей…

— А я говорила, давно нужно было
переделать этот чердак
в утеплённую мансарду.

— Да забудь ты об этом креме! У нас в доме
творится такое!

Она выключила блендер.

— Уговорил. Но ты беспокоишь меня, правда.

Майя вытерла руки о фартук.

— Давай, показывай своё пчелиное поле боя.

Она пошла за ним по винтовой лестнице.

— Потише. Ты слышала?

— Что?

— Кажется, перестали выть. —

Сказал он.

— Не может быть. Выли, и вдруг
перестали? —
Она постаралась не засмеяться.

— Ну, вот, опять.

— Подожди-ка, я что-то подобное слышу.
Признайся, ты подложил туда
какое-то устройство?

Они забрались ещё выше,
по перекладинам, под самую крышу.

Майя подтянулась на носках
и заглянула наверх.

— Что это? Это похоже на облетевшие
с чёрных цветков лепестки.

— Никакие это не лепестки! —

Зашептал Виктор.

Майя присмотрелась к темноте.

Чёрные, похожие на остывающие угли
пчёлы  лежали вповалку у них,
не у кого-то другого, на чердаке.

— Но что они все делают…?

— Может, кто-то пробрался к нам в дом и
разложил их одну за другой?

Майя задумалась.

— Моя бабушка раскладывала пасьянс.

— При чём здесь твоя бабушка?

— Не знаю. — Сказала Майя.

Она в самом деле не знала.

Виктор пытался подсчитать пчёл.

— Здесь ульев сто, не меньше.

— Всё ещё завывает. —

Прошептала Майя.

— Что я говорил?

— А кто это может выть? —

Спросила она.

— А может никто не воет?  Может,
это ветер, ведь ветер бывает разный?

— А что, если они прямо сейчас оживут?

— Тогда мы с тобой умрём. —

Пошутила она. Или это не было шуткой.

— Или я один умру.

— Почему ты один? —

Спросила она шёпотом у него.

— Один из нас будет жить, это точно.
Чтобы было, кому выть. —

Сказал он.

— Тогда ты будешь выть.

— А вот и нет. Я буду выть, а ты будешь
ещё долго жить.

— И не надейся. — Прошептала она.

— Я понял. Эти пчёлы спят. У них тихий час.
А наш чердак — это колыбель для пчёл.
И тот, кто воет, он тоже спит.

— А мы?

— А мы – нет.

— А что они нашли в нашем доме? Мы даже
варенье у себя не храним. Экзотических фруктов
у нас тоже нет.

— А любовь? — Тихо спросил он. — Я люблю тебя.

— И я тебя, очень. — Как можно тише ответила она ему,
чтобы не разбудить спящих пчёл.






(Авторская аппликация из бумаги)