Сказка...

В прокуренном углу, где тень ложится на ладони, 
Мы сели в круг, и водка жгла сильнее, чем свинец. 
Сказал сосед: «А помнишь, брат, как нас несли те кони, 
В ту сказку, где в финале — золотой венец?» 
А я молчал, я протирал замасленный  патронник, 
Глядел на пламя, что плясало чечётку на дровах... 
Мы в детстве на заброшенном дневали полигоне, 
И небо замирала в наших молодых глазах.
 
И я там был... Мёд-пиво пил... Седлал коней буланых. 
По усам текло, да в рот — не дай-то Бог. 
Судьба-злодейка зашивала колотые раны, 
И пыль дорожная ложилась у сапог. 
А сказка — что? Она летит за нами белой птицей, 
Пока махорка есть и теплится рассвет. 
Нам не впервой с пути прямого в омут завалиться, 
Чтоб вынырнуть... и вновь держать ответ.
 
Нас мачеха-судьба не баловала мягким хлебом, 
Мы шли за тридевять земель, ломая каблуки. 
И было горько под холодным и безмолвным небом, 
Когда смыкались на затылке мёртвые тиски. 
Там Соловей-Разбойник не свистел — лупил из «Града», 
И Змей Горыныч жрал солярку, выдыхая гарь. 
Мы поняли: в той сказке нам не выжить без пригляда, 
И вместо карт в руках — потрёпанный псалтырь.
 
И я там был... Мёд-пиво пил... А время, как песок... 
По усам текло... Да только в горле сухо. 
Била сказка не в ладоши — наотмашь, да в висок, 
И вместо колыбельной — в небе завывала вьюга. 
За чистый лист, за ту весну, что нас не обманула, 
Мы пьём до дна, хоть горек этот хмель. 
Нас сказка в круговерть шальную затянула, 
И крутит, крутит жизни карусель...
 
Царевны вышли замуж за купцов и за Иуд, 
А дураки остались верными своей присяге. 
Нас не пугают черти, что в гнилом болоте ждут, 
Нам страшно потерять чеканый шаг в бумажной саге. 
Но я отмывшись, пройдусь, подтяну подпругу, 
Стряхну росу, что пахнет спиртом и бедой. 
Мы сказку сочинили, кресты отлив друг другу, 
И расплатились за неё... седою головой.
 
И я там был... Мёд-пиво пил — всё мимо, брат, всё мимо. 
По усам текло, да в душу не лилось. 
Сказка — это дым над пепелищем Рима, 
Сказка — это то, что в жизни не сбылось... 
 
Ну что ж, налей ещё по сто... 
За тех, кто верит в чудеса. 
Дай Бог им... не проснуться слишком рано.