Рисуя слёт чертей и кОзлищ,
Художник был, конечно, прав —
Ожесточая дух и нрав
Сон разума плодит чудовищ.
Но обратимое есть сходство —
Когда холодный разум бдит,
Но состраданья дух изжит,
Бесчувственность плодит уродство.
Отбросив веры гнёт цепей,
Любовь презрев с кривленьем губ,
Плодит наш разум, словно труп,
Гниенья жаждущих червей.
И в нарциссическом припадке,
Не зная боли и волненья,
В восторге саморазрушенья
Мы обожаем всё, что гадко.
Франсиско, есть худые вести —
Мы будто жаждем извести
Всё, что могло бы зацвести,
Из детской взбаламошной мести.
И станет мрак и пустота
В надменной черноте квадрата,
Как символ мира, что когда то
Спасти пыталась красота.
Офорту Вашему, Франсиско
Минуло с лишком двести лет,
Обрушивалась бездна бед,
Но Страшный суд ещё не близко.
Ещё нам много совершить
Дано в отпущенное время.
На рост оставленное семя
Успеем вовсе истребить.
Офорт Франсиско Гойя
© Copyright: Леонид Заболовский, 2026
Свидетельство о публикации №126011907368
Свидетельство о публикации №126011907368
Рецензии