Четвертый час ночи, а я
сижу за своим столом.
Черная осень
спрутом клубится
За хрупким моим окном
Нету на свете спрутов
Летающих в темноте
Не за хрупким стеклом
Они прячутся
В зияющей высоте
Прячутся спруты глубже
Под крышкой черепа хрупкой
Хочется в мозг поглубже
Вгрызться их острым зубкам
Но видно придется сегодня
Убраться подальше спрутам
Свет изнутри сияет
сквозь черных
Щупалец путы
Полезут они обратно
Свистя и шипя и корчась
Больше не в состоянии
Распространять свою порчу
***
© Copyright: Илья Игоревич Поветкин, 2026
Свидетельство о публикации №126011907317
Свидетельство о публикации №126011907317
Рецензии