Стихи поэта

Я не строю из себя святого,
Не прячусь за маской приличий.
Моя правда —  рваная рана,что осталась глубокой,
Что не скрыть под шёлком и нитями.

Вы хотите гладких стихов,
Без острых углов, без крови?
Но я не умею иначе —я таков,
Мои строки растут из боли.

Да, я иду нечёсаным,
С душой,  керосиновой лампы, в груди.
Мне нравится освещать вашу осень,
Даже если, вы бросите камень в пути.

Пусть летит — я привык к ударам,
К шoпоту за спиной, к осужденью.
В этих строках — не вызов, не драма,
А попытка сказать: «Я — живой» к удивлению.

Я люблю тех, кто не прячет слёзы,
Кто умеет терпеть и ждать.
Кто, как я, сквозь бури и грозы
Продолжает искать благодать.

Не хулиган я — «я человек»,
Что не стал чужим среди своих.
Что хранит в себе свет тех лет,
Когда мир был простым и родным.

И если завтра мне скажут: «Пора»,
Я отвечу: «Я жил — не напрасно».
Потому что свобода — не каждому в жизни дана,
Это способ дышать. И это — прекрасно.

Я пишу — не для славы, не для наград,
А чтоб сердце могло дышать.
Если в ком–то откликнется, этот взгляд —
Значит, не зря я начал писать.